21.12.11

El Lago

por Edgar Allan Poe
Texto Original: The Lake

En la primavera joven fue mi suerte 
rondar del ancho mundo un sitio, 
el cual no amar me fue imposible— 
tan hermosa era la soledad 
de un lago salvaje, en roca negra envuelto, 
y los altos pinos que se erguían rodeando. 

Mas cuando la noche hubo echado su mortaja 
sobre ese sitio, como sobre todos, 
y el viento místico sobrevolaba 
murmurando en melodía— 
ahí, ¡ah!, ahí me despertaba 
al terror del solitario lago. 

Pero ese terror espanto no era, 
sino un trémulo deleite— 
un sentimiento que ninguna joya 
podrá enseñar o convencerme a definir— 
ni siquiera el amor, aunque amor tuyo fuese. 

La muerte estaba en esa onda venenosa, 
y en su golfo había una tumba cómoda 
para aquél que allí pudiese hallar resguardo 
de su negro imaginario— 
cuya alma solitaria podía crear 
un Edén de aquél oscuro lago.


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